Os vikings, na Europa dos séculos Vlll e IX,
adoravam Odin, o deus pagão da guerra.
Limitados às suas terras estéreis do norte, cobertas de gelo,
mas sendo excelentes construtores navais,
espalharam um reino de terror sem precedentes na História.
O maior desejo de um viking era morrer de espada na mão e entrar em Valhalla,
onde o deus Odin o receberia como um herói.
As bússolas ainda não existiam. Navegavam pelo sol e pelas estrelas.
Com nevoeiro cerrado, ficavam cegos e desamparados.
Afinal de contas, a terra era plana.
Se se desviassem muito da rota o vento negro arrastá-los-ia
para oeste através do mar de veneno, e cairiam pela borda do mundo, no limbo.
O seu objectivo era conquistar Inglaterra,
que, nessa época, era um grupo de pequenos reinos rivais.
Por isso os vikings, quando começaram a pilhar a Inglaterra,
navegavam sempre ao longo da costa.
Eles limitavam os seus ataques a rápidas incursões nocturnas.
Não é por acaso que no livro de orações inglês se lia esta frase:
"Protege-nos, Senhor, da fúria dos Nórdicos."
Ragnar!
O Rei morreu. Viva o Rei.
Fizemos dois meses de luto pela morte do bom Rei Edwin,
barbaramente assassinado pelo cruel viking Ragnar,
um crime que ainda está por vingar.
O conselho do reino declara que Aella pertence à verdadeira linha real
e congratula-o na sucessão ao trono.
Vossa Majestade.
Obrigada, minha graciosa senhora.
Juro que os bárbaros que assassinaram o vosso marido, e meu primo,
em breve sentirão o peso da minha fúria.
Ainda que a vossa união com Edwin não desse fruto,
confie que guardará o respeito de todos nós.
Pode retirar-se, Rainha Enid.
Nós, Thurston Bishop e Matthew Bishop,
perguntamos, aceita Aella como vosso Rei e aceita...
Nada receie, minha senhora. As palavras dele não a podem magoar.
Ele não tem direito ao trono.
Não há herdeiros directos.
Há um herdeiro.
O quê?
Padre Godwin, eu trago no ventre uma criança. Mas não é do Edwin.
A criança é do viking Ragnar.
Um mau agouro.
A espada sagrada Requitur, a espada dos reis.
Viva o Rei.
Ele é filho de um bárbaro, mas eu amo-o como se fosse o filho do Edwin.
Já há rumores sobre o seu nascimento. Se chegam aos ouvidos de Aella...
Para onde o vai enviar?
Para ltália, será educado por monges que desconhecem a sua identidade.
Mas a vida dele não correrá perigo, nem a vossa.
Padre Godwin!
- O botão do punho da espada Requitur. - Pertence-lhe por direito.
Se espera assim identificá-lo no futuro, o mesmo vale para os seus inimigos.
Passaram 20 anos. A Rainha Enid morrera, mas o rumor
de que ela tinha dado à luz um filho continuava a atormentar o Rei Aella.
Embora o seu castelo fosse o baluarte de Inglaterra,
Aella não conseguia travar os ataques dos vikings.
Que se espalhe a nova no reino de Northumbria
que eu, Rei Rhodri de Gales, concedo ao Rei Aella
a mão da minha filha, Morgana.
Eu dou o meu consentimento.
Eu, Rei Rhodri de Gales, também consinto.
- Louvemos o Senhor. - Ámen.
Levante-se, minha filha.
Será minha noiva no primeiro dia da Primavera.
Lord Egbert, espero que aprove esta aliança?
De todo o coração, majestade.
Então porque espalha boatos sobre a existência de um herdeiro ao trono?
É do conhecimento geral.
Antes de morrer, a Rainha falou de um filho em ltália
que tem o botão do punho de Requitur ao pescoço.
Vossa Majestade, será sensato falar de coisas tão distantes no passado?
Espero calar em breve estas línguas afiadas.
Esta bela criança dar-me-á um herdeiro.
E este casamento irá combinar as nossas forças
e proteger o nosso povo dos vikings.
Isso não chega.
Tenho de desmascarar um traidor entre nós.
Seguramente não haverá traidores neste salão, majestade.
Primo, porque é que as vossas terras nunca foram atacadas pelos vikings?
O que quer dizer com isso?
As vossas terras, e as dos vossos conspiradores, nunca foram atacadas.
Conspirou contra mim.
Eu não serei o bode espiatório do vosso fracasso!
Conspirou contra mim!
- Que inimigos? - Os vikings. Levem-no daqui.
Mentiras não sustentam um tirano!
Use a sua perícia. Tem de parecer que ele se suicidou.
- Ele desapareceu, Majestade! - Apanhe-o.
Traga-me a sua cabeça!
Salvé, Ragnar.
- Está atrasado. - Quase não chegava cá.
Aella sabe dos nossos encontros. Tendes de levar-me convosco.
Ele já não nos é útil. Mandem-no de volta.
Isso não é recompensa para quem vos guiou nos ataques.
Ele vai ser-nos útil.
Entre.
Rumo a Long Sound.
Ragnar!
Salve, Ragnar!
Salve, Einar!
Brindo ao teu regresso são e salvo com cerveja inglesa!
Oxalá fosse sangue inglês.
Tento na língua! Está aqui um inglês.
- Inglês? - Lord Egbert. Um aliado.
Então brinda ao regresso do meu pai, inglês.
Queres que os ingleses pensem que somos bárbaros?
Este é Einar, o meu único filho legítimo.
É tão vaidoso que não quer esconder a sua beleza.
Faz a barba como um inglês.
Salve, Ragnar. E salve, barba de Ragnar.
- Ensina os nossos costumes ao Egbert. - Eu vou ensiná-lo.
- Eu vivo com o cérebro, não músculos. - Sim, Senhor.
- Tragam-lhe um cavalo. - Agora?
Porque não?
Einar... Cuidado.
Eu sei - cérebro, não músculos.
Ele tem de nos desenhar mapas da costa inglesa.
Algum homem já teve um filho melhor?
Odin podia tê-lo gerado, mas fui eu que o fiz.
Vamos.
Não tenha medo. Ela está proibida de caçar ingleses - não dão para engolir.
- Temos o mesmo desporto em Inglaterra. - Com falcões como este? Veja.
Mata.
Chama a isso um falcão?
Acho que temos falcões ao nível desse.
Pronto. Traz o Garra Grande.
Aquilo é uma ave de caça a sério.
- Outra vez. De quem é esse pássaro? - É meu.
Um escravo com um falcão de caça?
- Encontrei-a numa árvore. - Onde é que a roubaste?
O Sandpiper estava comigo quando a encontrei.
A testemunha perfeita - surdo e mudo. Talvez queiras que te corte a língua.
- Assim já não dizes mais mentiras. - Não sou mentiroso.
É assim que os escravos falam com os vikings?
Diz ao Lorde inglês que és um mentiroso.
Mata!
Mata-o!
Não!
Não o mates.
Odin!
Tragam o escravo.
Vê como ele olha para mim.
Foi gerado por um carneiro negro à lua cheia, ou eu não me chame Ragnar.
O que lhe fariam no seu país?
Temos um castigo que é muito divertido e barulhento.
- Qual? - Nada de especial, um fosso com lobos,
meios loucos de fome e treinados para apreciar carne humana.
Vês? Os ingleses são civilizados.
- Consegues imaginar algo pior? - Algo muito pior.
Calculo que sim, com o teu rosto fino arruinado.
Mas ele era bom escravo. Dêem-lhe morte rápida.
- Não. Nada de morte rápida para ele. - O que sugeres que lhe faça?
- Nada. - Nada?
Quero este escravo vivo.
Depois de ele dilacerar a tua cara?
O sol cruzará os céus mil vezes antes de ele morrer.
E mil vezes desejarás estar morto.
Kitala!
Não podes matar o escravo.
O que dizem as runas?
Se Odin desejasse a morte de Eric, o machado de Thor traria o som da morte.
Mas o céu está silencioso.
A maldição de Odin tombará sobre aquele que matar o escravo.
Então nenhum homem o matará. A maré do mar encarregar-se-á disso.
Prendam-no nas rochas. Levem-no daqui.
Vais deixá-lo nas rochas para ele se afogar e ser comido pelos caranguejos?
Que os caranguejos sejam amaldiçoados por Odin! Está decidido.
E se ele sobreviver à maré?
Se sobreviver à maré, qualquer tonto pode ficar com ele.
Sobreviver!
Odin!
Envia um vento e muda a maré.
Ponham-na na tábua do teste.
Acho que vou ver aquele escravo afogar-se.
Fique aqui. Irá ver algo mais interessante.
Sim, parece ser um jogo bastante interessante.
Não é um jogo. É o teste de Odin às esposas infiéis.
Ela é uma mulher infiel?
- Pergunte ao Einar. - O marido diz que sim.
- Quem é o marido? - O que está a atirar os machados.
E se ela estiver inocente?
O marido conseguirá cortar as tranças.
E se ele falhar as tranças e acertar nela?
- Então ela é culpada. - Compreendo.
E se ele falhar a rapariga e as tranças?
Três tentativas falhadas e afogamo-lo.
Uma.
Estás demasiado bêbebo! Vais cortá-la em dois!
Eu, bêbedo? Ainda não bebi o suficiente!
Falhaste, não foi?
Um filho e tanto.
Kitala.
Kitala, as minhas pernas.
Mexe as pernas, Eric. Tens de as mexer.
- De onde veio este escravo? - O Bjorn trouxe-o de um ataque.
Tiraram-no de um barco no mar.
E encontraram isto no pescoço dele?
É a sua única posse. Já não precisa disso agora.
Vai morrer.
Ouve, reles escravo. Einar está no salão a celebrar a tua morte.
Einar está a rir-se de ti.
- Sobrevive, Eric. Luta contra o frio. - Sobrevive e luta contra Einar.
Luta contra Einar.
Odin.
- Odin respondeu-te. - Eram apenas nuvens a voar.
Estás cego. Eram as filhas de Odin.
Ouvi o cântico das suas espadas de batalha quando cavalgavam no céu.
Elas trazem o vento.
Elas trazem o vento!
Escuta.
O vento do norte está a virar a maré. Solta-o.
A maré mudou. Podes ir-te embora.
Eu fico com o escravo.
Ele é meu, Einar. O vento mudou a maré e eu tirei-o do mar.
Eu fico com ele, inglês.
Se a palavra do teu pai significa alguma coisa, ele é meu.
Porquê este súbito interesse num escravo, meu senhor?
Uma paixão inglesa, converter os malvados ao caminho da integridade.
Não está em Inglaterra.
E você nunca lá chegará, se eu não desenhar os mapas para o seu pai.
Está bem.
Pode ficar com o escravo - enquanto viver.
- Agradecimentos de Odin por tê-lo salvo. - Pondo a minha vida em jogo.
Sabes o que é isto?
Um dia dir-te-ei.
E então vais lembrar-te que eu te salvei.
Ainda sou um escravo.
- Deixarás de o ser, em Inglaterra. - Nunca chegarei a Inglaterra.
És como um animal ferido. Não confias em ninguém.
- Bons dias, meus Senhores. - Salve, Egbert.
- Como vai a construção do barco? - Estará pronto numa semana.
Não é nenhum dragão marinho, mas já dá para brincar.
O Einar ainda me guarda rancor?
Foi insensato irritar o meu filho. Ele irá matá-lo um dia.
Não continua zangado, pois não, Einar?
- Depende. - De quê?
Da precisão dos seus mapas.
Veja com os seus olhos. Este é um mapa de Gales.
Aquele monte de escória? Não vale um ataque nocturno.
Encerra o maior dos tesouros: A filha do Rei Rhodri, Morgana.
Ele não poderia sequer pagar o resgate de um alce.
Mas Aella poderia. Ele vai casar-se com ela na Primavera.
Einar, acho que a ideia do nosso inglês é boa.
Ela parte em breve e eles vão passar aqui.
- Tem a certeza? - Apostava a minha vida.
Já apostou.
Deixe-me interceptá-la e trazê-la para cá.
- De quantos homens precisaria? - Um barco.
- Só um? - Só.
E aquele sem o grilhão? Levá-lo-ia consigo?
Claro que levaria o meu escravo.
Fique aqui e desenhe mapas. Eu rapto a rapariga.
Ponha-o a desenhar mapas que guiem um navio através do nevoeiro.
- Os mapas não valem nada no nevoeiro. - Então de que nos vale você?
Pense nisso enquanto eu não voltar. E não deixe nada acontecer ao escravo.
É um metal estranho que caiu da Estrela Polar para a terra.
O Sandpiper trouxe-o de muito longe.
Custou-lhe as orelhas e a língua.
Seja como for que o segure, tentará regressar a casa,
para a estrela de onde caiu. Aponta sempre para Norte.
Mas não no nevoeiro. Não se vêem as estrelas no nevoeiro.
Vê.
Consegue ver a estrela através destas paredes?
Isto pode conduzir a muitos lugares.
Até à terra que está para além do mar de veneno, Valhalla.
Hás-de lá ir um dia.
Só os grandes heróis lá chegaram.
Vê o que dizem as runas.
Isto irá levar-me lá?
Não.
Uma mulher irá apontar o caminho.
- Como será o aspecto dela? - Saberás quando a vires.
- Quando será isso? - Em breve.
Ela irá amar-me ou odiar-me?
O amor e o ódio são cornos da mesma cabra.
Que mulher olharia para um escravo?
Esta olhará.
Mentes, Kitala.
As tuas histórias são mentiras.
Não ponha uma cara tão triste, minha senhora. Nem parece seu.
Bridget, como posso casar-me com alguém que odeio?
Não é fácil ser uma princesa, mas é o seu dever.
Esta aliança irá ajudar o seu povo. Tem de casar com Aella.
Preferia morrer.
Voltem para trás! São os vikings!
Depressa, lá para dentro.
Timoneiro, a corta-vento! Homens da proa, para a frente!
Lembre-se, ela não pode sofrer nenhum dano ou perderá o valor de troca.
Puxem à bolina!
Dobrem as costas!
Bridget!
Minha senhora!
Minha senhora! Socorro!
Minha senhora...
Bridget!
Minha senhora!
- Bem-vinda a bordo, minha senhora. - Aella vai matá-lo por isto.
Seria uma pena mandá-la de volta para ele.
O que é que sabe de Aella?
Sei que pagará o seu tesouro inteiro para a ter de volta.
Vou guardá-la para mim.
Por Odin, ela daria uma bela rainha viking.
Largue-me!
Primeiro, um beijinho de boas vindas.
Largue-me!
- Um beijinho de boas vindas. - Não.
Sim.
Lembre-se, ela não pode sofrer nenhum dano ou perderá o valor de troca.
Passarinho lindo, belas penas. Dêem-lhe um ninho para se esconder.
Há demasiados falcões por aqui.
Soltar as velas.
Einar!
Salve, Einar!
Párem de remar.
Remos para baixo.
Dou graças a Odin por terem voltado sãos e salvos.
- Bom, onde está ela? - Onde está quem?
Quem é que pensa? A sua amiga das tranças?
Pára de gritar. Pareces um alce a parir um ouriço cacheiro.
Leva este cereal para terra.
Porque é que perderam a pega que foram capturar?
- Eu não a perdi. - Onde está ela?
Um pouco magrinha, talvez, mas nada má.
Controle-se, V. Alteza.
Se ela for desonrada, não valerá nada como rainha e Aella não pagará o resgate.
- Não preciso da protecção de traidores. - A minha luta é com Aella, não consigo.
Concordámos não seria atacada.
- Lembre-se disso, Einar. - Não lhe toquei. Ainda.
Nem tocará. Eu mato-me primeiro.
- Ela não parece gostar de ti. - Gosta o suficiente.
Duvido, pelo ar dela.
Também eu.
- Mas a altura chegará. - Nunca.
Nunca?
Gosta das cicatrizes na minha cara, não gosta?
Claro que sim. A minha beleza emociona o seu pequeno coração.
Tens mais sorte com falcões. Ela nunca te chamará carinha bonita!
Objecções?
Claro que não. Ele é apenas um escravo.
- Vamos levá-la connosco para terra. - Ela fica aqui.
Falaremos dela noutra altura, quando estiveres mais bêbedo ou mais sóbrio.
Olaf! Ancora o barco no fiorde. E guarda-a bem.
Vá lá. Depressa esquecerás essa pega.
- Seja como for, é demasiado magrinha. - É linda.
Aqueles ossos todos espetados, é um velho corvo com as penas arrancadas.
Ela disse que se mataria se eu lhe tocasse.
É o que todas dizem. Querem dizer que se matariam se não lhes tocassem.
Talvez, mas nunca nenhuma me cuspiu e mordeu.
Agora que és o Einar Um-Olho vão-te morder mais ainda.
Queria agradecer-lhe ter provado a minha inocência.
Volta para o teu marido.
Vá. Bebe. Nenhuma mulher merece tanto alvoroço.
Bom, minha senhora, embora este cativeiro seja terrível,
ao menos deveríamos estar gratas pela nossa honra ter sido poupada.
Sim, temos de estar gratas por isso.
É estranho como as coisas nunca se revelam como se esperava.
Sempre pensei que os vikings atacassem as suas mulheres. Tivémos muita sorte.
Não se deve inteiramente à sorte.
Ele não consegue evitar ser assim. É um pagão, minha senhora.
É um cão raivoso.
Se não fossem as cicatrizes seria bem atraente.
Para um viking, quero eu dizer.
Não quero falar dele.
Arranhões e dentadas não o manterão à distância por muito mais tempo.
Um filho e tanto.
E a minha mãe?
Diz-me, a minha mãe lutou contigo?
Sim, lutou comigo.
Tenho as cicatrizes dos seus arranhões e dentadas por toda a parte.
Que mulher.